A la noche se empiezana encender las preguntas.Las hay distantes, quietas,inmensas como astros:preguntan desde allísiemprelo mismo: cómo eres.Otras,fugaces y menudas,querrían saber cosasleves de ti y exactas:medidasde tus zapatos, nombrede la esquina del mundodonde me esperarías.Tú no las puedes ver,pero tienes el sueñocercado todo élpor interrogaciones mías.Y acaso alguna veztú, soñando,
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